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Schattenflug
An manchem Tag,
irgendwo anders, da
weiß ich nicht von dir.
Und dann, wie Schattenflug
bist du zurück, der
graue Plastiksack
wirft Falten, und
ich lege eine Rose
auf das leere Kissen.
Irgendwo anders
zählt einer Pullover,
weil er vergessen hat,
wie man weint.
An manchen Tagen,
vielleicht im Winter,
als Schnee ums Haus lag,
dachtest du an meine Geburt,
warst achtzehn Jahre alt,
irgendwo anders,
erinnertest die Tiefflieger
auf dem Weg von der Schule,
irgendwann anders
bist du nicht gestorben,
als Millionen starben.
Wie Schattenflug wehst du
durch mich, an manchem Tag.
Der Wind im Nussbaum
Wenn er am Tage hinter mir geht,
weiß ich um ihn, doch sehe ihn nicht.
Er ist der Wind, der um den Nussbaum
weht, der mit dem leeren Gesicht.
Er zählte die Träume des Kindes.
Und meinen Herzschlag bei Nacht.
Im Winter das Klagen des Windes.
Nie haben wir gemeinsam gelacht.
Morgens steht er im Garten, ein Schatten,
dort auf der Wand.
Ich kenne sein geduldiges Warten.
Wann reiche ich ihm die Hand?
Amnesiegebot
Nach dem Krieg
wollen wir tanzen
in den Straßen der
leeren Augen.
Du und ich.
Myrmidonen, Trojas
Mörder. Nach dem Krieg
führt euch niemand
in die Heimat.
Nach dem Krieg
wollen wir lachen,
die hackenden Krähen
auf den schwarzen
Gesichtern vergessen,
das Zittern
hinter den Türen.
Du und ich werfen
den toten Hahn in die
Wassersuppe,
über dem Feuer
im Hof, zwischen
Mauerresten.
Wir werden auf
die Lügengeschichte
des Asklepios spucken.
Nach dem Krieg
werden wir weinen.
Du und ich.
Und auferstehen.
Engel
Wenn der Schläfer erwacht,
steht der Schrecken
am Fußende. Bewegt sich nicht,
nur dort, in deiner Brust, weckt
er das Kind, das du warst.
Ein endloses Bemühen um die
zerfließende Ordnung. Wörter
an Wörter fügend. Und es hilft nicht.
Die Tischdecke wirft Falten,
noch und noch, da ist
nichts zu machen. Kein Ausweg,
Schritt für Schritt gehts du
zu auf den grauen Raum.
Doch dann, im leisen
Licht, ist er fort, ein scheues
Verschwinden im Türbogen.
Für dieses Mal.
